Откуда берутся принцы?

Ваше высочество, как с Вами быть?
Снова фингалы, занозы, царапины…
- Няня! Я пластырь смогла раздобыть!
Чуть поискала по ящикам папиным…

Все для двоих: для Него и меня
Мне – на коленку и на нос для Пуфика.
Дрался он лучше любого коня,
Хоть он и пони…
- А где Ваша туфелька?

- В схватке метнула ее во врага
Целилась в глаз, а попала… в дворецкого
Тот уронил оленячьи рога,
Те, что прислали от хана турецкого.

- Ваше высочество, что за слова!
Может быть все-таки, переоденетесь?
С Вами так шумно… Болит голова.
- Пластырей много – мы с вами поделимся!

Мне пластырь на руку, Вам – на парик!
Пуфу, на окорок, чтоб за кампанию.
Няня, Вы слышали? Что там за крик?
Пуфик! За мной! Мы не так сильно ранены!

- Стойте, принцесса! Постойте! Куда?!!
Вы в панталонах, а платье на вешалке!
- Няня, родная, но там же беда!
- С Нашим высочеством в топку аль вешаться…

- Няня! Нам больно! А уху за что?!
Ай-ай-ай-ай! Няня, только не за уши!
Лучше за косу!
- Что это за тон?!
Вот подрастете, и выйдете замуж и…

- Замуж не надо! И так нелегко!
Мы с Пуфом с детства к мученьям приучены:
Все заставляют нас пить молоко,
Платье носить, вышиванием мучают…

Дело принцессы – сидеть вышивать
Крестиком, гладью… Не крестиком-ноликом!
- Няня! Но я так хочу выживать
В битвах…
- Ровнее сидите за столиком!

- Эх… настучали по попе ремнем…
Нам не впервой расставаться с обидами!
Вырасту принцем, а Пуфик – конем!
Пусть нам все принцы и кони завидуют!

(с) Саша Бес

---

Ведьмы умеют плакать.

Февраль. Фонари как всегда утопают во тьме.
А в городе снег все такой же прозрачно-синий.
Ты чувствуешь слабость, но он вдруг отрезал: «Не смей!
Ты разве забыла, что ведьма должна быть сильной?»

Легла на ковер, потянулась, закрыла глаза.
… и так надоело во всем и всегда быть первой.
Гадала на принца, но он, усмехаясь, сказал:
«Ты разве забыла, что ведьма должна быть стервой?»

Полночи без снов, а с рассветом почти что без сил
Открыла глаза, ненавидя людей и утро.
Ты злилась на солнце, а он беззаботно спросил:
«Ты разве забыла, что ведьма должна быть мудрой?»

Дороги и тропы истоптаны черным котом.
А в городе дождь и промерзлая эта слякоть.
Шутила сквозь слезы, когда он напомнил о том…

«Ты разве забыла, что ведьмы умеют плакать?»

Саша Бес.

---

Вставай-ка, царевна, пора собирать тряпье.

Вставай-ка, царевна, пора собирать тряпье
Тебе восемнадцать, погода прекрасна для мая.
Прощаться с отцом? Да он даже тебя не узнает…
Он несколько весен подряд беспробудно пьет.

Бери все, что ценно: игрушки, кота, пальто,
Цветные фломастеры, книгу, бумажного змея.
Все важное сердце подскажет, а я не сумею.
Про паспорт и деньги забудь - заберешь потом.

Запомни одно: как пойдешь – не смотри назад.
Чтоб встретиться взглядом с одним яснооким эмиром.
Который, склонив пред собою три четверти мира,
Полюбит тебя за свободу в твоих глазах.

Захочешь родить ему сына, родится дочь.
Пророчество как полнолуние – четко по плану.
Любовь – это то, что наносит душевные раны.
И ты, обернувшись волчицей, уходишь в ночь.

Супруг твой от горя уж несколько весен пьет.
А дочь твоя словно прекрасный цветок подрастает
И я, как вожак нашей серой породистой стаи
Велю ей: «Царевна, пора собирать тряпье»
Саша Бес.

---

Кристиан. Проклятый вальс.

Мы снова одни
В плену пустоты
Под старый романс
Танцуем свой вальс.

Мой тихий ответ
И призрачный свет
В мерцании свеч
Мечтают нас сжечь.

Молчанье и боль
Стоят за спиной.
Ты чувствуешь их
Читая мой стих.

И вновь тот же страх,
Что ты только прах,
Что небо горит.
И сон ядовит.

Я просто молчу
И рядом стою
У последней черты,
Где жестоки мечты.

Но не перестать,
И мы кружим опять
Под старый романс
Свой проклятый вальс...

---

Темнокрылая

Прялка
Слова спряду я в эти фразы,
Я шёлком буквы назвала.
Слова не сложатся в отказы,
Везде тебя найдёт судьба

Спряду тебе я жизнь другую-
Ни грамма горечи и льна.
Да правда не совсем простую,
О ней надумалась сполна.

Слагаться будут повести,
А солнце озарит твой путь.
Встречаться будут горести,
Но ты о них забудь.

Я тьмы предчувствую приход
Ведь тень её чернее ночи
В душе найдётся зла оплот
А ним сражаться нету мочи

Я пряду шёлк, я пряду шерсть
Она найдёт зло, она найдёт месть,
а я... спряду её смерть.

***

Коллектив
Тут ,в закоулке коридоров,
Додумывала мысль свою:
Податься что-ли в волчью стаю?
Иль не пойти теперь ко дну?

Ах... не могу я в коллективе!
Тут языки острей шипов.
Так тяжело найти мотивы
Чтобы урвать хороших слов.

Тут сплетни, драки , ткани в клочья
И виноватых не найти...
Чуть отвернулся-ручкой в почку,
Чтоб не слонялся по пути.

И взгляд наполненный презреньем,
И пару "добрых", "милых" слов-
Хотелось бы облить вареньем,
Да не смогу я снять оков.

---

"...И наконец, если вы обозвали ее в сердцах "ведьмой", а она вздохнула и сказала : "Дошло наконец!"
(с)

"Моя любовь, к чему Вам эти травы,
Вот этот порошок и три свечи
У странной толстой книги?"
- Шут, молчи!
Откуда приволок тебя лукавый...

"Смените гнев на добрый взгляд, голубка,
Не бес, а сам Амур призвал - и вот
Я здесь..."
- Сработал славно приворот:
Скажи, на кой ты отхлебнул из кубка,
Который я готовила для лорда?
Полтома заклинаний - псу под хвост...
"К чему Вам лорд, любовь моя? Он прост,
Как пень, и вряд ли свяжет три аккорда."

- Что мне твои страданья под гитару?
Принёс бы лучше, скажем, белены.
Да что ж под маской щёки так бледны?
"Немного странно здесь для будуара:
Кристаллы, птичьи перья, волчья шкура,
И вот... Зачем принцессе помело?
Моя любовь, Вы... ведьма?.."
- Ну, дошло!
Куда ты, шут? А как же зов Амура?

(с) Мойра

---

Рената Муха

СТИХИ О ПЛОХОЙ ПОГОДЕ

Часть 1

Стояла плохая погода.
На улице было сыро.
Шел человек по городу
И ел бутерброд без сыра.

Часть 2

Стояла плохая погода.
На небе луна погасла.
Шел человек по городу
И ел бутерброд без масла.

Часть 3

Стояла плохая погода.
Сердито хмурилось небо.
Шел человек по городу
И ел бутерброд без хлеба.

---

сценарист, мы же знаем, как дохнут предатели,
мне недолго осталось смешить этот мир.
вот, пришел поболтать... как приятель с приятелем,
собирался поспать перед смертью, и - на тебе,
я сижу у тебя и лакаю кефир.
можно водки, но голову надо бы ясную...
а хотя... наливай. закусил? по второй...
в этой жизни, похоже, все было напрасно, и
как писал кто-то: жить в эту пору прекрасную
не придется тому, кто не главный герой.
сценарист, мне не слишком-то много обещано,
а посмертную славу оставь ребятне...
что мне зло и добро, но клинки уже скрещены.

сценарист, припиши мне любимую женщину,
чтобы знать, что хоть кто-то заплачет по мне.

(с) МКБ-10

---

Четыре дамы.

1.
Тишина висит над столом. То есть тьфу - над дворцом.
Карты падают вниз рубашкой и вверх лицом,
И крестовый король, властолюбец и ипохонд-
рик, объявляет, что он идет в крестовый поход.

Я влюбилась в него, когда он еще был вальтом,
И неважно, что было дальше, там и потом.
Я умею считать от джокера до ноля.
Я встаю под знамёна крестового короля.

2.
Червонный валет отравлен. Он валяется на полу,
Как груда тряпок.
Как унижающийся проситель.
И король, не сводя с меня взгляда, говорит: "Позовите слуг
И унесите тело.
Немедленно унесите".

Тишина не нарушена. Я, поправив слегка декольте,
Подхожу к столу -
И под этим пронзительным взглядом
Успеваю подумать: "До чего же глупо звучит - адюльтер..." -
И касаюсь губами кубка
С остатком яда.

3.
Тихо! Тише. Ни слова. Ни шороха - никакого.
Скипетр должен быть в правой. Держава в левой.

С миром покойся, погибший король пиковый.
Да здравствую я - вдовствующая королева!

4.
Никакой тишины!
Многолюдный парадный зал,
У стены - посмотри-ка - двое в вишневых коттах.
- Бубновый король любит мальчиков? Кто вам сказал?
- Бубновый король любит книги, пиры и охоту!

Мой смех летит по залу, легко звеня,
Упругий, как мяч, и как чистое небо, синий.
Бубновый король, без сомнения, любит - меня.
А вот и он сам - возле трона играет с сыном.

(с) Леголаська

---

Эльза

1.
Лес волшебный, тонкие тропины, звездное слепое многоточье, руки, обожженные крапивой, светлые заплаканные очи, семь веков молчанья и терпенья, жгучие рубашки, как проклятье, белые растрепанные перья, легкое оборванное платье, русые змеящиеся косы, взгляд прямой, без горечи и страха.
Я молчу на речи и вопросы, лишь плету заветную рубаху.
Князь спешит неверными путями, вопрошает ласково, но грозно.
Сны приходят ночью лебедями, перья рассыпают пылью звездной, только утро встанет над водою – улетают сказочные братья. Не одну берешь меня – с бедою, может быть, подумаешь – не брать ли?
Но молчу, лишь слово – все сначала, семь веков, одиннадцать одежек, ничего тебе не отвечала, все надеясь – надоест, уйдешь ты, добрый, и упрямый, и красивый.
Ты смотрел и говорил, сжимая руки, обожженные крапивой:
«Не моя, прекрасная, немая».

2.
Тянись, нить. Расти, лес.
Теки, речка, как речь, тиха.
Коль костры, то, наверное, до небес.
Я, мне кажется, уже семь веков – здесь
эхом нерассказанного стиха.

Лети, лето, держи свои
солнечные ветра.
Если песни – то, наверное, о любви.
Течет Волга, над ней стоит
Грушинская гора.

Цвети, клевер, душистый и молодой,
Мою голову оплетай.
Звезды – словно лебеди над водой.
И роняют звуки в мою ладонь
Струны скрипочек и гитар.

3.
Ночь в лесу – это уйма возможностей заблудиться, спотыкаться, терновником исколоться, наклониться напиться живой водицы и увидеть звезды, отражающиеся в колодце, и понять, что слова пусты, а пути – не те, ощутить, как с неба летнего фестиваля звезды падают в руки и остывают, у ручья, где днем бабы белье стирают, повстречать вдруг женщину в темноте.

Провожу до опушки, потом сама уж, от избы налево в обход болота. Что ты ищешь? Молчишь и дорог не знаешь. Что ты ищешь во тьме здесь? Или кого-то? Что ты ищешь? Тропинка всегда прямая, если тьма не манит, и не обманет тот, кто любит всей жаркой своей душой.
Ночью небо бережно обнимает, словно кутает в синий тревожный шелк; остаешься в травах, во мглу смеешься, заплетаешь в косу цветок живой, а кивнешь, услышишь – звенят сережки на кленовых ветках над головой, и - тянуться нити, зеленой, жгучей, семь веков, проклятья не отворить, этот лес дремучий и терн колючий окружат и спрячут тебя внутри.
И придет спаситель, князек при свите, будет литься мед из красивых слов. А ты вяжешь, вяжешь зеленый свитер лебединым крыльям из звездных снов и молчишь и думаешь – «вот ведь ветер в сладком-сладком летнем своем полете, ну, не врите, ни слова не говорите, ведь как только люди воскликнут: ведьма!, вы уйдете, мой князь, навсегда уйдете. Ну, не нужно ласк и стихов не нужно», а он гладит руки, глядит с любовью, ты молчишь и думаешь – «вот на ужин суп сейчас из щавеля приготовлю».
А потом поплачешь, тоску схоронишь, улетел твой летний тревожный ветер,
злая, очерствевшая к посторонним, и крапивой выжженные ладони спрячешь в складках платья от всех на свете.
Чуешь – это лес по пятам за нами и с болотных кочек следят лягушки? Вот моя избушка, пришли, опушка, дальше вдоль болота, возьми фонарик.

Свет качнулся, вздрогнул на белом платье и застыл звездой у ее лица – отраженье в зеркале, в водной глади тенью постаревшего близнеца.

А луна лежала в болоте голо, у костра далекого кто-то пел, все слова камнями застыли в горле.

Я ушла.
И молча смотрели горы
на крапиву, склонившуюся к тропе.

(с) Сфандра

---

- Не выйдет так, - снисходительно говорит дракон и отнимает у рыцаря меч.
- А как? - спрашивает рыцарь. У него яркий, восторженный взгляд, и дракон незаметно переводит дух.
- На берегу (он показывает хвостом: "вон там") лежит куча камней, и в том, за который зацепится твоя тень, - моя смерть.
Рыцарь поражается:
- Ты так просто все это говоришь?
- Может быть, я устал, - говорит дракон.
- Какой подвох? - гадает рыцарь. - Там много таких камней?
- Один, - говорит дракон.
- И в нем твоя смерть?
- Ага, - говорит дракон.
- Но почему моя тень зацепится за твою смерть?
Дракон молчит.
- Почему?
Дракон молчит.
- Почему?
- Может быть, - говорит дракон, - потому, что ты - мне - предназначен?

(с) Nosema

---

18.04.2011 в 12:11

Пишет  Diary best:

Конкурс на лучшую запись месяца!

Пишет  Рыжий:

Что-то дергало меня все выходные.
Наконец-то понял что.

Тенденция. Тенденция отношений к людям, которые занимаются каким-то любимым делом. Сколько я не путешествовал куда-то с ролевиками, танцорами, велосипедистами, любителями чего бы то ни было - везде одно и то же.
Мне в принципе монофиолетово, как ко мне относится общественное мнение. Никогда у меня не было хорошей репутации.
Но блин.
Везде и всюду сетуют - какая, мол, пошла молодежь. Ничем она не занимается, ничего не делает, только пьет. А теперь посмотрим на отношение, точнее на тенденцию в отношении. К любым, любым сообществам по интересам у нас относятся как к психам. Квинтэссенцию этого отношения выказала тетка-гардеробщица из ДК. Вышли мы все перед балом в рекреацию - дамы в красивых платьях, с прическами, кавалеры тоже все красивые, а она смотрела-смотрела на нас из своего окошка и наконец не выдержала:
- А ну идите отсюда! Устроили какой-то театр!!!
И везде, везде... Ни одна школа чего бы то ни было не финансируется. Они все живут на самоокупаемости, с трудом выбивая места, залы и часы. Ото всюду их гонят как сидоровых коз. Любители потанцевать ночью на Дворцовой подвергаются повышенному вниманию, и далеко не положительному. Кому они мешают? Мумии в эрмитаже спать? Почему на Дворцовой? Потому что там нет жилых строений и людей, которым можно помешать музыкой.
Зато пьяная компания ни у кого не вызывает раздражения и недоумения. Ни у кого. Помню, как гоняли ролевиков, читающих свои стихи из кафе. Потому что они какие-то не такие. Странные. Терпели только потому, что они заказывали поесть, и выручку терять было обидно.
ну и что тогда можно желать? Ладно я. Или еще кто, кому плевать. А подростки 14-15 лет, которым любой чих кажется заговором? Куда они пойдут? Кому хочется, что бы считали психом?

Свое | Не Бест? Пришли лучше!

---

.

Твоя личная формула счастья: Выдумка + Обаяние + Решительность ..-.. ВОР

Придумать себе очередную ловушку воображения, поверить в нее и удивиться, что она на самом деле существует. Радоваться своему обману, твердить что это невозможно и в какой-то момент зайти слишком далеко. Туда далеко, где обрываются все спасительные ниточки реальности и уносит за аккуратно расставленные пределы самовосприятия.

Пройти тест

---

---

Зарисовка.

Быстрая зарисовка, написанная на скучном уроке.

Ночь. Душный шумный флэт. Пьяный смех, перестук бутылок из-под дешёвого пойла. Жаркие объятия парочек, уединившихся в каморках, а то и просто в темных углах. Дрожащий свет - некоторые лампочки перегорели, другие – просто вульгарно разбиты кем-то из завсегдатаев, а может и хозяевами квартиры. Неясное бормотание телевизора – не то новости, не то какая-то передача. Глухой стук и звон струн – кто-то уронил гитару. Злобный окрик, удар, едва различимое бормотание извинения.
На кухне – горы давно немытой посуды. Грязь на тарелках давно засохла, будет очень трудно ее отмыть. От включившегося света прусаки бросаются во все стороны, прячась в щели. Но один, особо наглый, остается спокойно сидеть на самой верхней тарелке, глядя на меня и шевеля своими большими усами. Гадостный запах потушенных в воде сигарет, тут же, около раковины, стоит тазик, до краев забитый бычками.
Открываю окно – легкий свежий ветерок немного разбавляет стойкую вонь. Он играет с моими волосами. Хорошо.

@музыка: Сплин - Черный цвет солнца.

@темы: свое, Жизнеописание асоциальной гражданки Рыжей

---

***

В пыльной Москве старый дом в два витражных окошка
Он был построен в какой-то там –надцатый век.
Рядом жила ослепительно-черная Кошка
Кошка, которую очень любил Человек.

Нет, не друзья. Кошка просто его замечала –.
Чуточку щурилась, будто смотрела на свет
Сердце стучало… Ах, как ее сердце мурчало!
Если, при встрече, он тихо шептал ей: «Привет»

Нет, не друзья. Кошка просто ему позволяла
Гладить себя. На колени садилась сама.
В парке однажды она с Человеком гуляла
Он вдруг упал. Ну а Кошка сошла вдруг с ума.

Выла соседка, сирена… Неслась неотложка.
Что же такое творилось у всех в голове?
Кошка молчала. Она не была его кошкой.
Просто так вышло, что… то был ее Человек.

Кошка ждала. Не спала, не пила и не ела.
Кротко ждала, когда в окнах появится свет.
Просто сидела. И даже слегка поседела.
Он ведь вернется, и тихо шепнет ей: «Привет»

В пыльной Москве старый дом в два витражных окошка
Минус семь жизней. И минус еще один век.
Он улыбнулся: «Ты правда ждала меня, Кошка?»
«Кошки не ждут…Глупый, глупый ты мой Человек»...

Саша Бес

---

История, черт ее дери.

Готовлюсь к экзаменам. Перечитываю историю за шестой класс:
"Долгими зимними вечерами при свете лучин женщины пряли, мужчины делали домашнюю утварь, пили хмельные напитки, мед, вспоминали минувшие дни, слушали сказителей, рассказывали былины."
Мало что изменилось, ага.

---

Вполне в моем стиле х)

если бы вы были кроликом - как бы вы погибли?

Ваше имя вот на что пошли бы вы..

все гадания на aeterna.ru

@музыка: Avto - А я маленькая мерзость

---

Киногонка.

Да-да, по другому я это действо назвать не могу. Я хапаю фильмы с бешенной скоростью.
Дом Солнца.
Где-то слышала, что книги должны быть со знаком "+". По моему мнению сие должно относиться и к фильмам. К чему я все это веду. Фильм "Дом Солнца" по моему мнению имеет этот самый положительный знак.И пусть в конце главный герой, Солнце, умирает, и пусть конец в принципе грустен - приятный теплый осадок на душе все равно остается. Солнце не может умереть - оно всегда с нами, даже когда его не видно.
Братец-медвежонок 2.
Развлекательный мультик для забивания эфира. Симпатишный, конечно, этого у него не отнимешь. Но ничего особенного. Ну не зацепил. Вспоминается как-то смутно, обрывками.
Семейная такая мультяха.
Девочка, покорившая время.
При просмотре переодично растекалась лужицей высококонцентрированного кавая, собиралась вновь, о растекалась опять. Когда оняма закончилась, чуть не зарыдала. Нет, я конечно люблю великолепно выполненные открытые концовки, но не до такой же степени! В этом случае хотелось хоть какой-то конкретики и определенности. Ну няшная же пара! И так жаль, что слишком мало арта по ней.

тык на няку

И манга тоже заканчивается на том месте. Жалко так.
Кладбище домашних животных.
Смотрела в три подхода ибо было сцыкотно. Хрен его знает, с чего мне становилось сцыкотно, по идее ничего пугающего. Но, сцуко, мне было нереальнэ сцыкотно.
А вообще хрень собачья. Ибо я переодически поглядывала на время - и когда ж эта беламуть закончится. А выключить не могла - такова моя сволочная натура, что все равно досмотрю. Ибо интересно.
Напряг вполне себе христианский, чуть ли не православный крест, начерченный на древне-индийском кладбище. Ой напряг. Прям до невозможности. По неволе задаешься вопросом - шозанах?
К слову. Честно пыталась прочитать книгу, но ниасилил. Как-то забубенно и заунывно.
Ловец снов.
Еще один ужастик. Если честно, понравился он мне больше, чем предыдущий. Но то ли я тупая, "то ли лыжи не едут" (с), не вкурила я, к чему там, собственно, эти самые ловцы снов? Не нахожу связи между ними и враждебными инопланетянами. Или мы ими сигналы с какой-нибудь Альфы-Центавры ловим?

@музыка: The Dartz - Дети за рулем.